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Les enfants qui s’aiment s’embrassent debout. Contre les portes de la nuit. Et les passants qui passent les désignent du doigt. Mais les enfants qui s’aiment. Ne sont là pour personne. Et c’est seulement leur ombre. Qui tremble dans la nuit. Excitant la rage des passants. Leur rage leur mépris leurs rires et leur envie. Les enfants qui s’aiment ne sont là pour personne. Ils sont ailleurs bien plus loin que la nuit. Bien plus haut que le jour. Dans l’éblouissante clarté de leur premier amour. Jacques Prévert

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